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jueves, 31 de julio de 2008

El muchacho que había en mí

Diré adiós al mes de Julio con un poema de Cesare Pavese,(Italia,1908-1960)
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Vaya a saber por qué me encontraba esa tarde en los prados.
Quizá me había dejado caer,exhausto por el sol,
e imaginaba ser un indio herido.Entonces el muchacho
cruzaba las colinas solitario buscando bisontes
y lanzaba las flechas pintadas y arrojaba la lanza.
Esa tarde yo estaba totalmente tatuado con colores de guerra.
Ahora bien,el aire era fresco e igual era la alfalfa,
honda ,aterciopelada, tachonada de flores
violaceas, y las nubes en el cielo
se encendían en medio de los tallos.El muchacho yacente
observaba ese cielo que escuchaba elogiar en la villa.
Pero el crepúsculo aturdía.Era mejor entrecerrar los párpados
y gozar el abrazo de la hierba.Envolvía como agua.
De pronto,
una voz ronca del sol llegó hasta mí;
el dueño de ese campo, rival de mi familia,
que se detuvo a ver el hoyo donde yo estaba hundido,
reconoció que yo era de la villa y me dijo irritado
que arruinara lo mío, que podía, y que fuera a lavarme la cara.
Levanté medio cuerpo entre el pasto.Y apoyado en las manos, estuve
mirando tembloroso aquel rostro indignado.
¡Ho, qué buena ocasión para hundir una flecha en el pecho de un hombre!
Si el muchacho no tuvo coraje,me ilusiono pensando
que fue por el aire de mando severo que tenía aquel hombre.
Yo, que aún hoy me imagino que obro impasible y seguro,
me fui en silencio aquel atardecer y apretaba las flechas,
rezongando,gritando palabras de héroe moribundo.
Tal véz fue desaliento frente a la enojosa mirada
de quien hubiera podido pegarme. O más bien verguenza,
como cuando se pasa riendo delante de un peón.
Pero tengo terror de que haya sido miedo.Escapar,escapé.
Y por las noche ,las lágrimas y los mordiscones en la almohada
dejaron en mi boca gusto a sangre.
*
El hombre ha muerto.La alfalfa fué extirpada, rastrillada,
pero aún veo nítido el prado ante mí
y, curioso, camino y me hablo a mi mismo, impasible
como el hombre alto y quemado por el sol habló la tarde aquella.
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(Publicado por El mercurio en artes y letras el 28 de junio de 1998)

martes, 29 de julio de 2008

Vertiente

La vida
su
linea,
la sangre
su
pulso.
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Conversación de amantes viejos

Nuestro amor
se secó,
tal vez,
por que construimos
la última casa
lejos de los pantanos,
sin darnos cuenta,
que una noche de amantes,
es nada
sin un canto.

(De "Compañeros de juegos" de 2000)
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Pelícanos en el muelle (hoy "Pelicanopitekus")

Camuflados de plumas,
acechando.
Con el disimulo del sinverguenza,
(filosofía de la escuela de gorriones).
Perrosde mar,zalameros;
mendigos de cierto ritmo polinésico.
Engullen,
engullen,engullen,
intentando tragar,
el saxo
atrapado en el pescuezo.

(Publicado en "Compañeros de juego"por pelicanopitekus,editado por Jorge Torres Ulloa(q.e.p.d),verano del 2000)


lunes, 28 de julio de 2008

Las niñas y el rio



Extasiadas,contemplan.

Aquella ,(suspendida),

por primera vez.

domingo, 27 de julio de 2008

viernes, 25 de julio de 2008

Selección de poemas breves

La siguiente ,es una selección de un poemario ,publicado por el suscrito
en el otoño de 1998.
es untrabajo de 50 poemas cortos,editado por EVA ediciones de valdivia.
los iré publicando de a poco,para no aburrir.
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Eras

Un pan alumbrado,
una lluvia de circo;
el abanico de una mano
oscilando en la ventana.

El fundamento
de
la espera.
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Pretexto

Dejar
algo olvidado

para no tener
que despedirse
hoy.
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Confesión

En mi oído
duerme la miel
de
tu pecado.
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Ausencia

El tiempo
es una espada
que tragamos
mirando
por la ventana.
****

Sueño de invierno

E l cielo
era un techo roto
donde
se colaba el mar.

La última pieza del puzzle

Solo los muertos
han resuelto
su dilema.

jueves, 24 de julio de 2008

Canción sin nombre

No hay posada con una luz
alumbrando la entrada.
No hay parroquianos
esperando
la palabra fresca del caminante.
No hay cantante humano
sobre el escenario.
No hay gallo en la veleta,
rebeldes insultados,
muerte merecida,
sueñospor un día,
sueños.
No hay un vaso de coñac sobre la mesa.
La novia renegada,
se ha bebido de un golpe
la copa que trocó por su velo
a un par de cretinos.
No hay un nombre
para esta canción sin nombre.

miércoles, 23 de julio de 2008
















martes, 22 de julio de 2008

¿Quien es artista ?

Parece una redundancia,pero el artista,es aquel que hace arte...Entonces,¿Que es el arte?.
Si prestamos atención a los escritos antiguos,tendríamos al arte expresado como una necesidad ante lo que no podemos entender ni explicar,o sea ,cuando el lenguaje común y cotidiano no es suficiente,por una especie de instinto,hechamos mano a otro lenguaje ,creando así nuevas formas de decir o enfrentar la realidad.Muchos artistas en su comunidad,por lo tanto ,corren el riesgo de ser tildados de chiflados o "raros",seguramente a que su forma de comunicar no esta enmarcada en la costumbre del cotidiano lenguaje.
Pero el arte no surge de la nada:Es algo que se alimenta de lo ya construído.Por ejemplo,un poéta ,puede ser original en el estilo personal que marca su trabajo,más ,
el es tan solo un eslabón en la constucción de el arte poético,que podríamos decir es infinito.
El arte,me gusta verlo como la arqueología:El artista hace su trabajo solo hasta donde
domina el campo,dejando a los que vienen atrás,caminos andadados,para que continúen descubriendo.Unos avanzarán más,(como Cervantes,Unamuno,etc) y otros un poco menos,no desmereciendo,(Rulfo,Pezoa Véliz,¿quien les pediría más).
Aunque la avanzada que aportó Rulfo,con tan poco escrito fué gigantesca como aporte para la prosa poética.
Hoy en día se tiene por común ,catalogar al arte como un mero oficio,y muchos imprudentes vociferan que hacer arte es igualque hacer zapatos. O sea ,plantean que apartir de la tecnica ,cualquiera puede plasmar.Esa es una de las razones por la cual tanta porquería cuelga en muchas galerías de "arte " y tanto impostor,a veces pobres diablos ,sin saber, y alimentados por talleristas que se estan ganando unos pesos,suben al escenario a "declamar"toneladas de caca,mas encima aplaudidos por la tropa que se hacen llamar"amigos del arte".Esta realidad ha contribuído a que hoy día
abunden los "artistas" y escasee el arte.
¿Quien es artista entonces?.Opino que es aquél que no está calculando el éxito o el rédito monetario de su trabajo,aunque no por eso sea digno de merecerlo,como la fama tambien por supuesto.Creo tambien ,que un artista es aquél cuyo trabajo hace algo en la conciencia y la emoción del que especta,semejante a una sanidad.
El artista puede ser un patán?
Para mi gusto el artista debería ser como persona un ser de luz,pero ,si claro;el artista
además puede ser patán ,mentiroso,etc,pero debe plasmar.
Como la leyenda de artistas malditos y patanes ha sido un género muy bien tratado,muchos se confunden y creen que siendo de esta categoría,ya tienen parte del camino andado.Como diría Gonzalo Rojas:"POBRECITOS"...

sábado, 19 de julio de 2008

Tormentas humanas

Jodorowsky,sentenció,entrevistado alguna véz,y haciendo referencia a otro poéta-filósofo que:"La razón ,es una diminuta y frágil barquita,navegando en el infinito y tormentoso océano de la locura que es la vida".Deducción:La vida es toda locura,¿de acuerdo?;lo que implica que algunos más y otros menos,cotidianamente nos enfrentamos a raciones de locura,de mayor o menor intensidad,y debido a que la curva de estas tormentas ,en su mayoría no son de frecuencias sostenidas ,podemos enfrentarlas,no sin quedar en muchos casos ,con marcas en el alma.
¿Que acontece cuando la locura se instala en nuestro cotidiano,haciendose centro y epicentro?
Si todos estuviesemos locos,asunto concluído.
No es ninguna gracia,que mientras la locura nos carcome,otros teoricen y elaboren tesis con eldolor que no conocen,pero la razón tendrá que encontrar una ventana,puesto que sin ninguna posibilidad,todo sería noche.
No soy experto en nada,nada más apenas un semiviejo ,en su barquichuelo que por algunas tormentas humanas ha pasado.
Al punto : Navegando como en un dia cualquiera,despues de la lluvias,encontré una botella flotando en el océano,era de una amiga,(bueno,yo soy su amigo,ni siquiera le he preguntado).Zozobra,dolor,Naufragio.¿Que hacer,amiga mía?.Algunos marineros locos al avanzar,me ha ido regalando algunas palabras que intentaré regalarte, y ojalá te sirvan.
Lo primero en un naufragio :Evaluar la situación,cuan frecuente,cuanto daño causa,cuantos afectados,cuantos se valen por si mismos,cuanto más se puede resistir,(objetivamente).
Segundo:Alguien tiene que llegar a la otra orilla,cuan lejos está la otra orilla.No se pueden quedar todos arriesgando la tragedia.
Tercero:Que cosas llevarse,si no se sabe el largo camino.No se puede arriesgar,llevando peso,niños,enfermos,eso demoraria y podrian sucumbir a medio andar.
Cuarto:Solo llegando a la otra orilla,se pede conseguir ayuda,y ayudar al que uno quiere.
Quinto:El caminante no es mamá de nadie ,ni siquiera de sus hijos,por lo tanto alli nada tienen que hacer.
sexto:Acción y fuerza!
Séptimo:La locura produce sopor,solo se reclama cuando se sale de cauce,cuando pasa,tendemos a convencernos ,de que no volverá a pasar.
Octavo:Asilar al loco y no dejarlo de amar.

Te saluda ,un sobreviviente de varios infiernos.
fuerza y amistad.

jueves, 17 de julio de 2008

Cuentagatos

Alguna véz alguien me contó una historia sobre gatos,con tal convicción ,que caí redondo ante tan sólidas referencias,ese "alguien",que desapareció después,como un gato montés,me los pintó como independientes,silenciosos,trabajadores e indiferentes al pago,o sea trabajaban solo por ser gatos,(pobre del ingenuo que habita en mí).Me dejó una gatita preñada ,más encargada que una hija,una lista de sus necesidades y un conjunto interminable de detalles relativos a la relación gato-humanus,una bolsa de alimentos a la mitad y una caja de dormir.
El tiempo que pasa,me empujó de golpe a la realidad.A los días de hoy,algo así como 10 años,he visto desfilar una cantidad de gatos inimaginable,convirtiendose esto en un karma.Han llegado a coexistir hasta 14,con pariciones dos veces al año,y toda una campaña de "colocarlos" en manos amantes que escuchen el discurso que aprendí de un gato mentiroso.
La realidad es la realidad:No he visto a ninguno trabajar ,por lo menos gratis,cobran y como cobran,colgados de las puertas ,de las ventanas.Más barato me hubiera salido un divorcio.Silenciosos?,¡Que falacia!,un gato cuando ama,¡AMA!,de noche ,en la punta de tu cabecera,en tu techo,especialmente si es de noche.Pero solo en agosto me dirán.TODO EL AÑO,marcando peack en agosto.
Trata de pasar,con paquetes ,o un brazado de leña ,cuando un gato está ocupando el espacio,
seguro te saldrá "la vuelta del perro".
Hasta aquí dejo este mensaje,están rasguñando la puerta ,¡socorro!

buenas noches.






miércoles, 16 de julio de 2008

Chubascos

LLueve,tremenda novedad.
LLueve tanto,hace tanto,que el corazón se empieza a inundar,y dan deseos de decir algo,o de pensar algo,(no soy el único ,con certeza).Diría Pessoa:"¿En cuantas buhardillas y no_buhardillas del mundo,genios para si mismos a esta hora estan soñando?).Mas la lluvia provoca ese estado catárquico de contemplación,un tanto dificilde desatender,se pone uno un poco más zen.Es cosa de observar los rostros detrás de los cristales de la locomoción.Los únicos impenetrables son los choferes de las micros,(¡ que dureza my blogg!).
Ví y escuché a una pobladora en televisión decir,que la lluvia los deprimía tanto,que pasaban la tormenta tomando vino y escuchando musica a todo volúmen.Algo más Grunge que eso?.En fin, la lluvia es una señora muy pesada de sangre a veces,sobre todo cuando se pega sin que nadie la invite.
Recuerdo en el trabajo,¡como refunfuñaban los viejos!:"¡Claro, fin de semana tenía que ser,para que se largara a llover!".
Los políticos deben amar la lluvia,por que pueden aparecer en la tv. "ayudando"a los desamparados,con sus impermeables BUFFALO,y sus botas a prueba de desmentidos,tan preocupados los nobles humanos que otro les anda sosteniendo el paraguas,para que puedan "ayudar "más,(¡que sensibilad,my fotolog!).
Y como decian los antiguos,si llueve por que llueve,si no,por que no llueve.

ADIOS:Les" prometo que escribiré,si es que para de llover".



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Las Animas, Valdivia, Chile
Poéta a regañadientes,sin personalidad jurídica.